Musa

ela te carrega para casa onde mora
um apartamento com a vista da baía
a noite vai passando e ela vem trazendo vinho
a garota é decidida e é isso que te encanta
num quadro de cortiça você vê suas poesias
entre fotos e colagens um cartão com algo escrito
você força os seus olhos e lê a palavra: musa

você quer ficar com ela todas noites que ainda restam
você confia nela mesmo sem ter um motivo
percebe que ela agora é a dona do seu mundo
você sempre abandona tudo aquilo que não pode controlar

Eva anda inquieta no jardim do paraíso
o seu corpo perfeito tem o gosto da virtude
a serpente agoniza rodeada de curiosos
Eva sabe que o futuro é uma imagem desfocada
Adão olha pra ela como o mar bate nas pedras
no auge da viagem de repente ele dispara
que a felicidade só existe quando é compartilhada

Eva quer ficar com ele todas noites que ainda restam
sabe que ele lhe daria um pedaço do seu corpo
a maçã do paraíso tem um gosto conhecido
Eva sempre abandona tudo aquilo que não pode controlar

enquanto ela se veste você fica observando
cada peça que coloca você gosta do estilo
os dois ficam em silêncio o que soa confortável
e quando você está prestes a dizer que vai embora
ela acende um cigarro e você entende tudo
que você sempre foi dela desde quando existe o tempo
o silêncio é o contrato entre as almas que conseguem se entender

ela quer ficar contigo todas noites que ainda restam
e você confia nela mesmo sem ter um motivo
mas percebe ela distante mesmo estando ao seu lado
ela sempre abandona tudo aquilo que não pode controlar

Farewell

não sou a promessa de uma vida a dois

ora! não acredito em futuro

o futuro foge do agora

e não se existe nesse estado

quando passar o presente

o tempo será passado

ah! e se fui feito de lama

você é só minha costela

não sou o feliz passarinho

nunca soube fazer ninho

mas aprendi a voar ligeiro

viu? você nem me viu

quando pousei na janela

Tempo é Dinheiro

Soft Watch At Moment of First Explosion, c.1954 - Salvador Dali

Tempo é dinheiro! Já me provaram com argumentos sólidos e convincentes que a frase é verdadeira. No entanto eu ainda não consigo acreditar nisso. Talvez eu seja teimoso mesmo, como umas e outras ‘teimam’ em me dizer. Tempo, para mim, mede nossas perdas e nossos ganhos, não em balanços financeiros, mas em questões de afetos e conhecimentos. Projeta nossos lançamentos futuros, não os da conta bancária, mas em trocas de amores e aprendizados. Eu acho tão bonito e verdadeiro pensar no tempo assim. Mas pareço pensar sozinho.

Paradoxos. Essa solidão me entristece, mas me traz o melhor da vida. Essa solidão me afasta do mundo real, mas me preenche de realidade. Essa solidão me aprisiona, mas me permite ser livre. Essa solidão me mata, mas me faz viver intensamente cada segundo que passa. Paradoxos? Eu sou assim.

Na semana passada, lá pelo meio de uma quarta-feira de sol, de céu azul e de calor carioca, infernal, eu me senti esgotado. Precisava de um tempo. Cancelei um compromisso, peguei a chave do carro e simplesmente fui até a praia. Quase posso ouvir seu pensamento: “Ah! Se eu pudesse...”. Mas antes que você faça algum juízo de valor, saiba que eu trabalho muito. Não de 9 às 6 como a maioria das pessoas que vendem uma quantidade de tempo por um punhado de dinheiros. Trabalho 24h por dia. Sim! Para criar eu preciso trabalhar até quando estou dormindo. E tem gente que acha que é uma vida fácil. Experimente?!

Mesmo morando no Rio, não tenho o costume de ir à praia. Óbvio que eu gosto de estar nela, mas me estressa um pouco toda movimentação para chegar lá. De qualquer forma, vou algumas vezes. Talvez por essa falta de costume, me surpreendi com a quantidade de pessoas que encontrei. Em plena quarta à tarde, a praia estava lotada. Ou minha forma de vida não é tão solitária quanto pensei, ou os índices de desemprego são enganosos. Enfim. Aluguei uma barraca de sol e uma cadeira e sentei na beira do mar.

Rio paraíso tentador. Quarta-feira na praia não existe pudor. Eu parecia um adolescente olhando para os corpos seminus que passavam e se esparramavam sob o sol. Lembrei que na adolescência, quando a gente conhecia uma garota logo dava um jeito de encontrá-la na praia. Era o que chamávamos de ‘teste da praia’. Uma vez aprovada, a menina ganhava o direito de um novo encontro. Coisas do Rio. Ri por dentro daquele chauvinismo adolescente. Sei que era ridículo, mas tenho que assumir que era divertido. Que horror!!! Felizmente os conceitos também evoluem.

De repente uma moça me chamou atenção. Ela era muito gorda e vestia um microbiquíni (mesmo para o padrão de uma modelo) encravado nas entranhas. Escondido. Se eu estivesse acompanhado tenho certeza que ouviria um comentário do tipo ‘que mulher sem noção do ridículo’ e eu concordaria, mas naquele momento eu a achei linda. Achei lindo como ela se aceitava, como gritava para o mundo, silenciosamente, a sua maior virtude. Ser ela mesma. Plena dela mesma. Louca? Sem noção? Não! Linda!

Que dia lindo! Algumas nuvens escorriam pelo céu, como tintas numa pintura abstrata. Fiquei olhando para elas. Eu tenho um hábito curioso de tentar descrever em palavras a cena que estou vendo, é um tipo de exercício de escrita mental que faço às vezes. E sou bom nisso. Só que não consegui descrever aquele tipo de nuvens. Sei lá, para mim elas pareciam almas esvoaçantes. E como se descreve uma alma em palavras?

(Consultei o Grande Oráculo a respeito destas nuvens e aprendi que estas formações se chamam Cirrus, são nuvens muito altas, e existem vários tipos delas. Também aprendi que são um sinal de bom tempo... Uma imagem vale por mil palavras. Eis as tais nuvens.)

As digressões foram se sucedendo diante das nuvens, do céu e do mar. Tive uma avalanche de ideias. Textos, letras, poesias. Até que, em determinado momento, eu não pensei em nada. Foi um instante. Curto. Como uma revelação. Aconteceu. E percebi que era exatamente o que eu precisava, o que eu estava buscando ali. Não fazer nada. Pronto, eu podia ir para casa. Meu trabalho na praia estava terminado. Eu me sentia revigorado. No caminho até o carro ainda pensei que, se fosse parado numa blitz, não passaria no teste do bafômetro. Estava completamente embriagado. De nada. E de mim mesmo.

Já em casa, recebi um telefonema da pessoa com a qual eu tinha desmarcado o compromisso. Eu ia dizer que precisara de um tempo para mim e tinha dado um pulo na praia, mas achei que ela não entenderia. Coloquei então a coisa sob uma outra perspectiva. Falei que me sentira mal e fora visitar um médico. Diagnóstico: Apenas um mal estar causado pela queda de pressão, devido ao calor. Remarcamos o compromisso. Tudo certo. Como ela poderia entender que o médico era a praia e o remédio era não fazer nada? Como? Eu ia parecer um louco irresponsável. Se eu menti foi para não me sentir mais solitário. Que são assim as mentiras.

Porque escrevi esse texto? Se eu não ganhei nenhum dinheiro, o que eu ganhei com isso? Isso é trabalho? O que eu fiz hoje? Joguei o meu tempo fora? O que você ganhou lendo isso? Jogou seu tempo fora? O que eu estou dizendo? Que ir à praia para mim é um trabalho? Eu devo parecer muito louco mesmo. Mas não sou. Eu posso responder a todas essas perguntas. Mas não vou. Simplesmente o convido a apagar tudo que você acabou de ler. Esqueça. Porque eles é que estão certos: Tempo é dinheiro. E quanto mais você tem um menos você tem o outro. É como se fossem dois pratos de uma balança. O que vale mais? Isso varia de pessoa para pessoa. Cada um que ache o seu equilíbrio. Cada um que faça a sua escolha. Cada um que encontre seu caminho. Cada um que o trilhe. E cada um que lide com suas perdas e ganhos. Porque isso, isso se chama vida.

Seiscentos e Sessenta e Seis

A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.

Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...

Quando se vê, já é 6ªfeira...

Quando se vê, passaram 60 anos...

Agora, é tarde demais para ser reprovado...

E se me dessem - um dia - uma outra oportunidade,

eu nem olhava o relógio.

seguia sempre, sempre em frente ...

E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.

Mario Quintana (In: Esconderijo do Tempo)

Carnaval

os confetes caíam como chuva brilhante
os clowns fugiam do fim da noite, aflitos
as moças suadas carregavam sorrisos moles
fixados na cara
como as tabuletas de preço nas barraquinhas da feira
o ar estava infestado de obrigatória alegria

menos aqueles olhos negros

não sei dizer o que eu senti
não foi um momento mágico
nem uma paixão repentina
e logo os perdi de vista

havia chegado a hora
o dia já vinha raiando
e eu tinha que ir embora

da porta vi foliões se afastando
mas não procurei olhos-negros

Lá fora encontrei o sol
começando a brilhar...

Luz e Sombras

Deus criou a vida... A vida criou o homem... O homem criou a palavra... A palavra criou Deus...

Eu também poderia afirmar que a palavra nasceu como a vida. Que da mesma forma que os átomos se agruparam para formar moléculas de DNA, os sons se juntaram para formar as palavras...

Sofismas à parte. Não pretendo discutir aqui o fenômeno da criação. Não tenho dados de pesquisa nem conhecimento suficiente para isso. Só sei do que me interessa. Trabalho com a minha imaginação, o que convenho, suplanta qualquer realidade. Eu sempre opto pela visão poética. E aí fica mais fácil. A vida veio do mar. A palavra veio da música.

Imagino... Nossos ancestrais, ainda em suas cavernas, emitindo seus primeiros sons guturais numa tentativa de se comunicar. E quando essa ponte se completa, os rudimentos das palavras estabelecem uma comunicação efetiva, nascendo assim, a percepção do outro. Real. Imagino... O nosso ‘eu’ primitivo, maravilhado, abandonando sua caverna interior para se aventurar nessa extraordinária descoberta. O outro como um igual. A descoberta de um novo mundo. O seu próprio. Imagino... Puxada pelos cavalos do tempo, a carruagem da evolução seguindo sua marcha, e as palavras, que flutuavam suspensas no ar, caindo sobre as pedras. Literalmente. O surgimento da escrita. Esse evento é como um raio partindo o mundo em dois. Agora o mundo exterior pode ser interiorizado e, em contraponto, o sombrio mundo interior ganha a luz do dia. Como água e óleo, estes dois mundos se chocam, colidem, mas não se misturam. A guerra dos mundos. Em cada um de nós. Agora seres eternizados nas nossas próprias palavras.

Não sei para onde essas ideias querem me levar, mas as sigo, obediente. Meu pensamento é veloz e não consigo acompanhá-lo. Ando meio esquisito mesmo. As ideias já vão longe. Eu fico aqui. Perdido. Tenho lido muito e muitos. Agora penso em todos que escrevem. O que me assusta um tanto. Tantos. É. Porque para escrever de verdade é preciso mergulhar profundo. É preciso fôlego e coragem. É preciso um quê de pureza. O susto é porque fico na dúvida se vale a pena tanto esforço.

Tento me colocar do outro lado – sempre quero ver os dois lados – e gosto disso. Ver o todo me dá a perspectiva de percebê-lo à margem. De fora sempre se vê melhor, de longe se vê mais largo. E eu me vejo lá longe. Eu, um pequeno leitor. Aventureiro. Desbravador. Descobrindo os livros, com suas histórias incríveis. Tão minhas. Conhecendo escritores com seus pensamentos excitantes, intrinsecamente ligados aos meus. Que os pensamentos são compartilhados. De um pensamento de alguém surge um novo em você. Que compartilhar é inerente à criação. E em seguida me vejo um pequeno escritor. Criando. Destrono Deus. Ah! Descanse companheiro. Que este lugar agora é meu.

Mas em mim, criar, em vez de erguer uma obra, paradoxalmente a desmancha. Criar é a minha ruína. O espanto de toda luz que emanou do primeiro livro que abri ainda me assombra. As palavras são minha luz. As palavras me fazem Deus. E Deus vive nas sombras. Sou inundado por uma onda de compaixão ao pensar em todos que escrevem, autocondenados a viver nas trevas. Não sei se é uma esperança, a compaixão nos faz piedosos. Esperança, compaixão e piedade numa só frase? Estou completamente perdido. Acho que é hora de parar. Espero que você consiga enxergar alguma coisa porque eu não vejo mais nada. Está escuro por aqui.

Sim! Para criar a luz é preciso se apagar.

Não me Chame de Poeta

Desde sempre me soube um poeta, antes mesmo de saber que eu poderia escrever. Curiosamente nunca tive a pretensão de me dizer um poeta. Talvez porque seja livre e rebelde o suficiente para não me submeter à forma e ao estilo. Talvez porque a palavra ‘poeta’ carregue uma certa pompa com a qual não me identifico. Uma carga que eu não sustento. O meu relacionamento com a língua está no gosto, no prazer, no gosto pelo prazer. Em todos sentidos. Se me sei um poeta é porque minha alma é de poeta. E sobre isso não tive escolha. Fui reconhecido pela legião de almas que me circundam quando começo a escrever. E tenho o maior reconhecimento que um poeta pode almejar. Este vem das palavras selvagens, brutalmente domesticadas pelas minhas mãos trêmulas.

Carruagens

acordei com a sinfonia #1 de Mahler

- se é que é possível alguém despertar com Mahler

que inevitavelmente nos leva

para o seu mundo de sonhos -

e fui cavalgar pelos campos

de mil setecentos e pouco...

sobre velozes cavalos

o chicote zunia no ar

folhas secas que deixavam

um rastro de redemoinhos

naquela estrada que ia

do meu castelo ao mar

eu ia caçar teu sorriso

eu ia encontrar meu amor

de espessas nuvens cinzas

a chuva caiu sonolenta

e trouxe a lembrança de versos

que a chuva nos faz sonolentos

acordei com teu retrato

na contracapa de um livro

talvez eu comece a acreditar

que existam vidas passadas

reencarnações, essas coisas

ah! Cecília

tu que escreves

como quem conduz carruagens

Baile das Sombras

era uma criança inocente

rabiscando o papel

no quarto mal iluminado

ardia um toco de vela

a canção

ao seu redor

uma legião de sombras

dançando e observando

num canto escuro

um velho

com um sorriso amarelo

era uma criança inocente...

parecia mais o diabo

Parábola Blues

a letra mais triste que eu já escrevi...

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Parábola Blues

Tento disfarçar o som da minha voz

Não quero que você perceba o quanto eu

Fico triste longe de você

Longe de saber o que aconteceu

Como foi seu dia? Como vai você?

As perguntas frias e as respostas sem porquê

É que eu não sei como esquecer

O caminho do seu coração

E alguém me disse: “deixe o tempo passar,

Não existe dor no mundo que ele não saiba curar”

Só não me disseram o que eu devo fazer

Enquanto espero o tempo passando longe de você

Flores pela casa, a casa agradece

Meu esforço inútil pra que a alegria regresse

Calendários marcam minha dor

Se eu não me engano o tempo me enganou

Por isso eu disfarço e sei como fingir

É que eu não quero que você perceba que eu já percebi

Que a minha tristeza é a sua também

Nem o tempo pode apagar o que ainda vem...

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se quiser ouvir com a música, é a faixa 5 do novo CD
clique aqui


love you, son,
always...

Perto do Coração Selvagem

O trabalho com minha banda me requisitou muito nesta semana . Além dos ensaios e reuniões, ainda tive que colocar o novo site no ar (que trabalheira que deu), o que me deixou totalmente sem tempo para escrever.

Assim, para não passar em branco, decidi 'postar' uma letra antiga que permanece inédita até os dias de hoje. Eu a escrevi em 1988. Na época, eu tinha uma banda chamada Buana 4. Nós chegamos a gravar a música, mas não lembro porque não a colocamos no disco. Eu nem tenho mais essa gravação... Enfim.

Há pouco tempo encontrei o Maurício Barros (Barão Vermelho), que era meu parceiro no Buana, e ele me disse que vai gravar essa música no disco solo dele que está em fase de produção. Legal. De volta, para o futuro.

Ah! Por incrível que pareça, eu não tirei o título do livro da Clarice. Eu nem o conhecia e só depois soube que já existia um livro homônimo. Curiosamente, nunca o li. Foi uma dessas misteriosas coincidências.

Bem, segue a letra...

perto do coração selvagem

se você já chorou por alguém

que nem ao menos conhece

se já jurou por amor

quem sabe um dia acontece

de você me achar perdido

entre as grades de um hospício

pedindo perdão a mim mesmo

e achando um desperdício

se alguém já te acusou

de mostrar os seus sentimentos

ou se você já notou

que existe um sinal nos tempos

você poderá me achar

escrevendo algumas besteiras

sentado em algum bar

bebendo entre amigos

se alguém já cortou suas asas

quando você quis voar

você poderá me achar

tentando a mesma viagem

E quando você se perder

entre vozes e imagens

você vai achar abrigo

perto do coração selvagem

se ninguém nunca entendeu

o lodo da tua alma

se você já se vendeu

e todos bateram palmas

eu sei que você já me achou

é só olhar pro seu lado

eu sei que você me entendeu

mesmo que eu esteja errado.

Inspiração

Ele só queria encontrar uma frase.

Parou diante do mar e ficou olhando... Nada!
Subiu numa árvore e olhou a paisagem, mas só conseguiu um arranhão.
Foi andando... olhando as nuvens... E quase caiu num buraco.

Parou em frente à placa de trânsito. Vermelha.
Onde se lia a palavra

"Pare".
Logo abaixo ele escreveu:

"A inspiração não está no que se olha, mas no que se vê".

E foi embora,
que cara estranho!

Mas deixou a frase lá.

Nosso Encontro Imaginário

Eu a vi andando na rua... parecia estar chorando.

Não pude ver seu rosto, pois seu corpo estava curvado,

como se carregasse nos ombros o peso de suas mil vidas.

Quando finalmente passou por mim reparei que ela deixava um rastro

cor-de-rosa.

Seria estranho se não fosse mágico.

Eu chamei seu nome, mas seu nome era uma letra.

E letras precisam de letras para encontrar seus sentidos.

O vento balançou levemente seus cabelos,

mas ela não olhou para trás.

Nunca.

Criação

E o matuto?

Dando com o pedaço de pau

nos restos daquela fogueira...

Maluco?

Que nada!

Parecia Deus criando as estrelas.

Letra e Música

No final de 2008, tive uma ideia para saciar minha vontade de escrever especialmente para a internet. O projeto consistia em 20 textos que trariam histórias, divagações e memórias afetivas escritas a partir de músicas que marcaram a minha vida (10 delas internacionais e outras 10 nacionais). E o legal é que você poderia ouvir a música em questão enquanto lia a crônica.

Comecei a fazer este trabalho - que intitulei 'Letra e Música' - no site da minha banda, mas, com a reformulação do mesmo, os textos que estavam lá acabaram saindo do ar. Assim, decidi republicá-los aqui.

Novos textos ainda estão por vir. Quero chegar aos vinte da ideia original. Conforme eles forem surgindo eu os publico. Um a cada mês, um a cada ano...  sei lá, não tenho pressa, mas um dia eu chego lá.

Enquanto isso, divirta-se... (clique no título para ler o post)

as temperadas

01 - A Música e Eu (Deep Purple - Child in Time)

02 - Separação (The Beatles - For no One)

03 - Comédia Romântica (Bread - Aubrey)

04 - A Tristeza é Azul (Leonard Cohen - A Thousand Kisses Deep)

05 - Imaginário (Led Zeppelin - Going to California)

06 - Ouro Verde (Neil Young - After the Gold Rush)

07 - Inocência (Smashing Pumpkins - 1979)

08 - A Profecia (Bob Dylan - Like a Rolling Stone)

09 - Natureza Humana (Pink Floyd - Dogs)

10 - Sobre as Mulheres (John Lennon - Woman)


as tropicais

01 - Dominus Illuminatio Mea (Raul Seixas - Gita)

02 - Libertas Quæ Sera Tamen (Lô Borges - Clube da Esquina nº2)

03 -

04 -

05 -

06 -

07 -

08 -

09 -

10 -

Numa Noite de Chuva...

Era noite. Tarde da noite.

Eu estava assistindo a um filme na televisão quando começou a chover. Corri para fechar as janelas da casa e, quando fechei a última, parei para ver a chuva caindo. Era uma chuva forte, tão forte que seu barulho parecia o de uma cachoeira. Podia-se ver os pingos caindo grossos, iluminados pela luz amarelada que vinha dos combustores. Fiquei ali parado por um tempo, com o rosto encostado no vidro, observando, sem pensar em nada. Apenas olhando aquela cena tão comum. E fui tomado por uma sensação boa. O mundo caía lá fora, mas eu estava protegido. A sensação acolhedora da proteção.

Ainda me deliciava com aquela sensação agradável quando um pensamento me ocorreu. Ri de mim mesmo, mas o pensamento riu mais alto, e, antes que eu percebesse, ele se tornou uma vontade. A princípio fiquei na dúvida, mas não encontrei nenhum argumento que me contradissesse. Bem, na verdade encontrei vários, mas nenhum que demovesse minha vontade que, naquela altura, já era um desejo.

Calcei meus sapatos, abri a porta e simplesmente saí andando pela rua.

As gotas caíam frias e pesadas sobre mim, molhando meus cabelos e escorrendo pelo meu rosto. Encharcando minhas roupas. E enquanto eu andava, eu pensava. Era ótimo andar na chuva. Sem pressa. Sem destino. Apenas andar na chuva. Devagar. Sozinho. Era como se eu pudesse distorcer a própria percepção do tempo. Divertia-me pisando nas poças, uma a uma e, quando não as havia, olhava para a escuridão da noite sentindo a chuva batendo na minha cara. Se a sensação que eu experimentara na minha casa era boa, a sensação de andar a esmo numa noite de chuva era infinitamente melhor. Se antes eu experimentara o conforto, agora eu experimentava a liberdade.

Pensei: Talvez a liberdade seja isso. Sair da proteção e enfrentar o que aparentemente nos ameaça. Talvez não exista liberdade na proteção, nem proteção na liberdade. E esse pensamento me assustou. Olhei a minha volta. A rua estava deserta. Eu estava longe de casa, molhado e com frio. E senti medo. A liberdade também pode se tornar uma ameaça. E, se a liberdade é enfrentar uma ameaça, enfrentar a ameaça da liberdade é um caminho sem volta. Talvez a loucura seja isso. Não sei dizer, eu fui longe, mas não fui em frente. Apenas virei e tomei o rumo de casa.

A volta foi bem mais longa do que a ida. Eu perdera o poder de distorcer o tempo. Tremia de frio quando abri a porta de casa. Tirei as roupas molhadas que logo formaram uma poça no chão. E entrei, com a alma e o corpo nus, num longo banho fervente. Quando a água me aqueceu, voltei a rir de mim mesmo. Que maluco! Pensei. Saí do banho, me enxuguei, coloquei um pijama e entrei debaixo das cobertas. Lá fora a chuva continuava caindo. Mas a sensação de conforto voltara.

Antes de dormir peguei esse papel e comecei a escrever esse texto. Queria contar minha experiência de confrontar o conforto. Queria falar sobre a liberdade. Mas no fim acho que acabei mostrando para mim mesmo que eu sou covarde demais para ser louco. O que convenhamos, pode ser uma benção.

Ainda é noite, tarde da noite. Mas a chuva parou lá fora.

Poema de Vento

A ventania, que mal educada,

entrou sem pedir licença.

Foi logo derrubando coisas,

tirando tudo do seu lugar...

E mexeu comigo por dentro

Enquanto eu olhava o vento

jogando os galhos pra lá e pra cá.

Era bonito de ver, mas também dava um certo medo

(não me sinto confortável no meio da ventania).

Admiração e temor.

Não é o que se sente diante dos superiores?

Então deve ser isso:

Eu também sou vento,

mas sou fraco.

Film Noir

Eu não sei dizer como cheguei aqui. Eu não sei.

A última coisa que lembro foi que eles me levaram algemado para um sala escura e apertada. Lá havia uma única cadeira de madeira, colocada bem no centro, sob uma lâmpada que pendia do teto emanando uma luz pálida. Foi alí que me sentaram. A sala fedia.

De tempos em tempos alguém entrava e me perguntava pelo nome. Eu não sabia do que falavam, não sabia o que queriam.

Minhas asas doíam, espremidas num capote de couro surrado. Eu tentava gritar, mas minha voz não saía. Foi quando ele entrou na sala. Eu não o conhecia, mas soube quem era só pelo jeito que me olhou. Ele percebeu meu medo. Parou em pé na minha frente e falou:

- Diga o que eles querem saber ou você será condenado a tomar a forma dos que não sabem.

- Mas eu não sei o que eles querem. - respondi.

- É simples, basta dizer o nome.

- Por favor! Supliquei. O nome de quem?

- O nome disso que você tanto quer.

Papéis Antigos

Eu já confessei minha compulsão em escrever e o hábito de jogar fora as coisas que escrevo. Mas às vezes algumas coisas conseguem escapar.

Há alguns meses atrás eu achei um pedaço de papel na minha gaveta onde se lia a frase 'Nas coisas pequenas repousam os amores'. Devia ser bem antigo pois não me lembrava de ter escrito aquilo, talvez até tenha visto ou lido em algum lugar, não tenho certeza, mas como não tinha nenhuma referência acredito que era meu mesmo.

Nesse dia eu estava com muita raiva de mim mesmo. Cansado de me sabotar. Puto. E essa simples frase acabou deflagrando uma letra chamada Outro Eu. (se interessar a música pode ser ouvida no CD O Fim da Infância que gravei com a Carmem e o Tantra)

Mas vou aproveitar para salvar aqui dois papéis que acabei de encontrar na bagunça da minha mesa. Esses eu lembro bem de ter escrito.

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ecos paralelos

os iguais jamais se tocam.

e mesmo o Tempo, tirano maior do universo,

se dobra diante de tal assombro...

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um momento

curioso é o momento

um mero ponto na linha do tempo

que apesar de estático,

rima com movimento.

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Vou deixar isso por aqui. Quem sabe um dia tenha alguma serventia.

Pronto! Os papéis podem ir pro lixo. Em paz.

A Dança das Palavras

Desde pequeno tenho essa mania de escrever.

No começo achava que isso seria de alguma forma libertador, mas já não tenho essa pretensão. De qualquer forma, não sei se por hábito ou vício, continuo escrevendo. Eu simplesmente temo e adoro o desafio da página em branco.

Sempre anoto idéias e pensamentos... Se fosse mais organizado, ou melhor, menos crítico, poderia encher livros e livros com tudo que já escrevi, mas a imensa maioria dessas anotações não resiste às minhas esporádicas e cruéis 'limpezas de gavetas' e terminam no lixo. Desperdício? Não, é vergonha mesmo. Às vezes leio coisas que escrevi e penso: Meu Deus! Como tive coragem de dizer isso. É como se eu tivesse saído na rua de cueca. E você tem que convir que não pega bem se expor assim.

Bem... O tempo vai levando muitas coisas nossas, entre elas vão-se alguns pudores.  É a única razão que encontro para explicar porque criei esse espaço. Mas adianto: Aqui não tem formato, regularidade, regra, controle de qualidade ou juízo de valor. Apenas palavras. Dançando.

Ah! O título é um termo que eu tomei emprestado da Alessandra Debs, uma pessoa queridíssima que sempre me dizia que eu era muito talentoso com a dança das palavras. Elogios à parte, eu gostava mesmo era dessa imagem. Porque as palavras dançam, mas são poucos que conseguem perceber isso...

E dançar com elas.